Diógenes

 Una mañana de otoño se hallaba Diógenes pensativo, más pensativo que de costumbre. Miraba las ramas de un olivo y observaba que, aunque no hacía viento, las hojas temblaban, se movían de manera incesante. Y sí que temblaban, se percató Diógenes, porque, como los olivareros habían vareado el fruto, ellas, las hojas, se habían quedado solas, sin sus amigas las aceitunas. Era un día de sol y de calma pero, para expresar su protesta, las hojas no paraban de agitarse.  

Cuanto acaece en el mundo tiene una causa, dijo para sí Diógenes, y puede explicarse, no desde el mito o el miedo, sino mediante el razonamiento lógico. 

 

Lo que pude ser y no fue (y 2)

Esta nueva entrega, que he titulado <Lo que pudo ser y no fue>, queda finalizada. No tendrá continuación porque es el germen de una novela insólita que se publicará cuando el autor firme un contrato de edición con un editor. Si ninguna editorial se interesa por el original lo presentaré a un premio literario prestigioso o de gran fama.

Lo que pudo ser y no fue (1)

                                

Narración por entregas, basada en hechos reales.

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Una mañana, cuando apenas acababa de sacar su portátil de la mochila y de sentarse ante el tablero para comenzar su trabajo, Bady, una excepcional dibujante, responsable de la sección de infografía de una empresa de videojuegos, es llamada al despacho de su jefe, el director de Arte, quien le explica de corrido que tiene una nueva tarea para ella: "Viajarás a la zona montañosa occidental, donde te espera el señor K., un anciano que vive en el castillo que heredó de sus antepasados. El hombre escribió una carta a nuestra empresa pidiendo que le enviáramos al mejor dibujante de la plantilla. El sobre contiene una cuartilla con escuetas explicaciones acerca de los motivos de su carta y un cheque de abultado importe como pago a cuenta por los <esperados y deseados> (palabras subrayadas por el remitente) servicios de su empresa".

                                                                                                                             (Continuará)

Mares oscuros

 

Muy de mañana, antes de que el sol abrasara la arena, me sentaba en la orilla de la playa. Pasaba horas a solas meditando.

Contemplaba el mar, observaba cómo se agitaba por momentos, cómo su color azul claro se tornaba oscuro, negruzco, pero no veía los cadáveres de los ahogados. Demasiados depredadores en busca de alimento.

Yo sentía por dentro las rasgaduras de sus mordiscos. Me rebelaba en vano.

Abandoné aquel lugar. Ahora vivo cerca de un río apacible que discurre por un valle cubierto de verdor. Al atardecer huele a tierra mojada y a heno recién segado.

Desde mi ventana veo las montañas amigas que me protegen del viento huracanado.

Pero la mente, siempre inquieta, avisa: el horror sigue allí, aquellos mares están llenos de cadáveres.